Из писем придуманному другу - 3

  ***
Я собираюсь, всё собираюсь тебе ответить,
Но проливаю, как кофе, мысли на чистый пол.
А в мире - лето , а за окном моим - зной, и дети
Рисуют море на всех асфальтах, и " Акамол"
Не лечит голову, а от пива то в сон, то в морок
Бросает - видимо, что-то с пивом ( с чего ж еще?).
Пыль обволакивает плоскость столов и полок
И крутит вальсы, вовсю заигрывая с лучом.
Вот видишь, я тебе, как и принято, о погоде,
Но правда в том, что она одна лишь меняет тон.
А мы ленивы и предсказуемы и свободе
Уже не платим ни сном, ни духом, ни золотом.
В коротких встречах ( а встречи стали, увы, короче)
Мы ни отдушины не находим,ни панацей,
Всё прикрываемся разночтением междустрочий,
Традиционно не опускаясь до мелочей.
Что у меня? Да всё те же стены и те же ноты,
Всё те же сцены и те же темы в моих стихах.
Но продолжаю спешить куда-то, желать чего-то
И ждать кого-то, кто мною выдуман просто так.