Это просто рок-н-ролл 2010, 22 августа

- Уже уходишь? - Катерина приподнялась на локте, чтобы лучше видеть Росса.
- Ага. Извини, дел по горло, - он даже не пытался скрывать фальшивости этих слов.
- Ну-ну. В следующий раз попробуй найти на меня побольше времени, если твои великие дела тебя еще отпустят, - фыркнула женщина, наблюдая за тем, как только что выпрыгнувший из ее кровати мужик одевается.
- Ну Кать, ну ты чего, обиделась? - Росс попробовал сделать тон извиняющимся, но не получилось.
- Нет, я вся в восторге! Сначала три недели от тебя ни слуху, ни духу, потом ты нарисовываешься у меня на работе, уговариваешь свалить пораньше, весь вечер я играю роль бесплатного приложения к тебе перед твоими друзьями, потом ты привозишь меня домой, на скорую руку трахаешь и заявляешь, что тебе пора! Росс, ты, конечно, математик, но по-моему так себя даже законченные мудаки не ведут! - она выпалила всю фразу на одном дыхании.

Росс присел перед кроватью на корточки, взял ее лицо в ладони, поцеловал в нос, потом в губы, жадно, но торопливо.

- Кать, давай не устраивать скандалов, а? Ну ты же прекрасно знаешь, что я любую действительно свободную минуту с радостью провожу с тобой, ну?
- Мудак ты, - в сердцах бросила Катерина, вырываясь из его рук, - И ты сам прекрасно это знаешь. Давай, вали, привет делам.

С этими словами она встала, накинула на себя длинную "домашнюю" футболку, и прислонилась плечом к косяку двери. Росс тем временем натянул на себя майку, джинсы, носки, повязал бандану, и попробовал поцеловать Катерину в щеку. У него не получилось, поскольку женщина отстранилась, уперев руку ему в грудь.

- Вали, вали, деловой ты наш.
- Кать, не обижайся, пожалуйста. Если б мог - остался бы, ты же знаешь. Ну Катенок, ну пожалуйста, - он еще раз попробовал к ней приблизиться. Рука опять уперлась в грудную клетку.

- Я тоже тебе все уже сказала. Своим "делам", - это слово Катерина выделила голосом, - Горячий, пламенный привет. Надеюсь, что мой завтрашний поход к врачу не сообшит мне, что ты слишком деловой.
- К какому врачу? - не понял Росс.
- К венерологу, ****ь! - перешла на крик Катерина, - Я с тех пор, как ты начал появляться в моей постели, каждый раз к венерологу хожу! Потому, что неизвестно, каких ****ей ты трахаешь где-то там, и что можешь мне привезти!
- Да никого я не трахаю! - взорвался Росс, - Мне это все нахер не упало, хватит! Катя, ты взрослая девочка, и я тоже не мальчик маленький! Если тебе надо что-то большее - можно было и сказать. И я сразу тебя предупреждал, что со мной ничего "большего" не получится. Мы с тобой не три дня знакомы, и ты прекрасно знала, кто я такой и как я живу! Все, адью, целую ручку! - с этими словами он обулся и, схватив с вешалки жилетку, выскочил за дверь.

Слетев по лестнице вниз с восьмого этажа, он выскочил на улицу, вдохнул полной грудью слегка остывший вечерний воздух, и пошел к мотоциклу. Пройти предстояло метров пятьдесят, к самому подъезду запарковаться не получилось, но Росса это не напрягало. Район, в котором снимала квартиру его, кажется, уже бывшая, подружка, был достаточно спокойным.

Но не в этот раз. На этот раз верного FZX-а на месте не оказалось. Сначала Росс не поверил глазам, и обошел вокруг парковки, но... Мотоцикла не было. Мужчина грязно выругался, и достал телефон.

- Стас? Привет, Росс. Слушай, у меня фазик угнали. Где-где, на ВДНХ! Вышел, а его нет, вот так! Космонавтов улицу знаешь? Вот как с проспекта на нее свернул - второй заезд во дворы. Давай, жду.

И Росс пошел обходить район, прекрасно понимая, что дело дрянь. Отсутствовал он минимум час, за это время Ямаху могли аж до Бутово какого-нибудь довезти. Одна радость - заводить устанут, замок там что надо. И провода убраны хорошо. Так, а включив логику - картинка еще красивей, руль и переднее колесо были заперты, стало быть мот могли только засунуть в Газель какую-нибудь. Ну или на скейтах укатить. Причем с газелью вообще смешно - это ж надо было или выпасать Росса специально, когда приедет, или проезжать по двору, когда его не было. Отставить газель! Здесь ей было бы не развернуться. И вообще - двести кг не самый легкий груз, стало быть - местные пацаны и скейты. Значит, надо будет искать в местных гаражах. Поскольку район не самый простой - гаражей тут немного, стало быть надо для начала проверить вон те...

...когда приехал Стас на своем Транспортере и привез двоих еще знакомых, Росс успел уже проверить с десяток гаражных скоплений в округе. Но - везде царила тишина. И никакого намека на борзых малолеток не было. Матюги Росса Стасу надоели довольно быстро, и они чуть не поцапались уже промеж себя. Один из приехавших со Стасом парней, двухметровый верзила по имени Дима, растащил их в разные стороны, ворча что-то нелицеприятное себе под нос.

Росса кое-как уговорили прекратить бесполезную трату времени, и ехать в ментуру, подавать тачку в угон. Благо, в отличии от большинства московских мотоциклистов, Росс не поленился поставить аппарат на учет и пройти ТО. Все номера были на месте. Мрачный мент в отделе сначала попробовал было объяснить Россу, что тот сам виноват. Мотоциклист не проникся и потребовал письменный отказ в приеме заявления. Дежурный опер не собирался такой отказ писать, что характерно, и попробовал наехать на Росса, затребовав для начала его документы. Тут менту пришлось немного остыть, поскольку документы заявителя были в полном порядке, и помимо паспорта и прав с мотодоками, включали в себя удостоверение ветеранской организации, лицензии на оружие самообороны и на охотничье. Сразу ж видно, добропорядочный гражданин. А то, что весь волосатый, в татуировках и вообще мотоциклист - так это ж не показатель.

Потом, когда заявление было оставлено, четверо мужчин стояли около одного из ларьков с фастфудом возле метро, пили невкусный кофе и трепались ни о чем. Из подземного перехода выскакивали пассажиры последнего поезда подземки, спешащие домой, к уюту и теплу. Или к уюту и кондиционеру, это уж кому что ближе. Дешевый кофе жег гортань и намекал Россу, что потом ему будет плохо. Но злой как черт мужчина об этом сейчас не думал.

- Мужики, а чей фольксваген? - раздался молодой голос откуда-то из-за спины.
- А с какой целью интересуемся? - лениво осведомился Стас.
- Да халтурку подкинуть хочу, - ответили ему.

Росс обернулся. За спиной стоял молодой парень, лет двадцати. Худощавый, длинноволосый, одетый в камуфляжные штаны пустынной раскраски и футболку с символикой найтвульфов.

- Это какую ж халтурку? - голос Стаса был все так же ленив, а Росс вдруг понял, по непонятному наитию, что мотоцикл нашелся.
- Да надо моцык сломанный отсюда до гаража отвезти. Гараж в Отрадном, возьметесь? - парень стоял и улыбался. Нагло или наивно - не поймешь.

Стас перекинулся взглядом с Россом. Тот кивнул, как бы соглашаясь.

- Ну, можно. А где мотик-то?
- Да тут, рядом, во дворах. Я сначала думал, смогу на месте починить, а видишь как получилось... - мальчишка развел руками.
- Показывай, - все тем же ленивым голосом сообщил Стас.

Транспортер принял пятерых легко, заднее сиденье было как раз рассчитано на троих. Мальчишку посадили вперед, чтобы лишний раз не нервничал. Все равно правая передняя дверь на Стасовском фургоне открывалась только снаружи. Три минуты петляния по дворам - и все они оказались в соседнем с Катерининым двором, причем именно тем, который Росс отмел, когда искал один - уж больно приличный домик, не должно было откровенной шпаны-то быть. Когда эта мысль пришла Россу в голову, у него пискнул смской телефон. Открыв сообщение, Росс даже не удивился: "сейчас не трогай, сначала их гаражи проверим". Отправителем был Стас.

Это был FZX. Причем именно Россовский. Невозможно было спутать, уж свою-то технику нормальный мотоциклист всегда узнает. Его выкатили из подъезда, уже с разблокированным колесом. Сильно не парились - просто спилили замок тормозного диска. Видать, болгарка была с собой, подумал хозяин мотоцикла. Веселее было то, что руль тоже нормально поворачивался - а это уже свидетельствовало о том, что замок изуродован, и придется чинить.

Мужчины закатили мотоцикл в фургон, накрепко принайтовали растяжками к кузову, и мальчишка удивился - мол, ничего себе, удачно зашел. Удачно, удачно, покивали остальные, мол, повезло тебе, парень. До Отрадного доехали за десять минут, с шуточками и прибауточками, мальчишка показывал дорогу, и, похоже, ничего не подозревал. Впрочем, а что ему было подозревать? Люди вроде Росса редко ездили на борзых и легких классиках, чаще на тяжелых круизерах либо турэндурах. Потому, наверное, мальчишка и не побоялся подойти к откровенно мотоциклетной компании. Дурак, ой дурак, думал Росс всю дорогу.

- Вот, вот мой гараж, к нему задом закатиться можно? - прервал размышения Росса голос парня.
- Можно, открывай, - и Стас остановил фургон.

Мальчишку выпустили наружу, он минуту провозился с замком гаража, а Стас тем временем развернул фольксваген. Парень зажег свет, и Росс присвистнул - внутри немаленького гаража стояло два харли спортстера и миднайт стар. Причем... Причем Росс взялся бы точно сказать, чей именно как минимум миднайт - именно такой на днях увели у Горбуна, старого знакомого. Переваренный бак и нестандартный обтекатель было ни с чем не перепутать.

- Нравится? - поинтересовался парень у Росса, наблюдая за его удивленным взглядом.
- Ага. Кстати, парень, спасибо тебе, - довольно флегматично ответил тот.
- За что? - удивился мальчишка.
- За моцык мой. Я уж думал все, с концами моя ямаха уехала, а тут ты приходишь сам, и просишь его перевезти, - сообщил Росс парню, с милой улыбкой. Тот все понял и попятился, понимая, что нашел себе проблем. Но не тут-то было, сзади его уже подпирал двухметровый Дима. Парень обернулся, попробовал дернуться, но был пойман за шкирку Димой, и накрепко зафиксирован.

Подошел Стас, полюбовался на великолепие в гараже, открыл фургон, порылся в ящике и достал оттуда наручники.

- Дим, давай его сюда, ща воспитывать будем.
- Мужики, ну что вы, ну вы же свой байк нашли, ну что вам надо, ребят, ну я же спецом к вам подошел, я ж сразу понял, что это ваш! - мальчишка скулил и вырывался.
- Ага, конечно, - ехидно усмехнулся Стас, пристегивая воришку к фургону, - Все, Дим, отпускай, никуда не денется.

Дима сделал шаг назад, и довольно полюбовался на пристегнутого парня.

- Так, братва, тема такая, - начал Росс, - Я сейчас звоню Горбуну, и тащу его сюда. Кажется, миднайт - его. А потом звоним мусорам, и тащим сюда их.
- А надо? - лениво спросил Стас.
- А что ты предлагаешь?
- ТЫ заедешь в ментовку и снимешь свой с угона. Все равно еще не передали ориентировку, только утром отправят в ГАИ, у него на роже было написано, что ему влом. Особенно после того, как ты его прессовать начал. А так - отказняка нету, дела нету, все хорошо. А с этим уебаном, - Стас пнул мотовора под ребра, - Мы сами разберемся. Кстати, заметь, у юноши прекрасный вкус, кроме твоей рухляди все остальное минимум на десятку грин тянет.
- Сам ты рухлядь, - беззлобно отрыкнулся Росс, - А мне по городу мотаться самое то. Кстати, теперь его еще и чинить, блин. Слышь, урод, - и на этот раз ребрам парня досталось от Росса, - Ты чем замок руля вскрыл, сука?
- Я не вскрывал, он просто недозакрыт был! - отчаявшись, воришка молол языком, как проклятый.
- Да ну нахрен, - недоверчиво проворчал Росс и полез в кузов фургона, - Смотри-ка, а и правда, не закрылся! Ладно, живи, за этот косяк предъява снята.
- А замок на диск вот там, на тисках лежит, нооооовый, - проскулил парень, надеясь, что эта история как-нибудь закончится.
- О, смотри, действительно, - пробасил Дима, пошедший проверить слова угонщика, - Ну чо, Росс, с обновкой тебя! С тебя причитается! - и Дима, довольный, засмеялся басовитым смехом.

Росс покачал головой, еще раз треснул воришку сапогом по ребрам, но не сильно, чтобы не поломать, и пошел смотреть на обновку.

- Да это ж оксфордовское говно! А у меня трамп был, почти новый! А, ладно, хрен с ним, сойдет на пока. Так, надо все-таки Горбуну позвонить, обрадовать человека.

С этими словами Росс достал телефон и набрал номер. На том конце линии мобильной связи долго не хотели отвечать, но потом Горбун все-таки отозвался:

- Если ты сейчас не скажешь, что я выиграл в лотерею миллион и ты готов мне его привезти, то иди нахер, я сплю!
- Горбун, а во сколько ты свой миднайт угнанный ценишь? Миллион - как то жирно, тебе не кажется?
- ЧОБЛЯ?! Это вообще кто?
- Доброй ночи, дружище. Это вообще Росс, в частности тоже. Ты опять что ли трубу сменил и все адреса продолбал? - в голосе Росса ехидства хватило бы на десяток человек.
- Нет, очки не надел. Чо ты про мой мот узнал?
- Ну, как тебе сказать... Если ты ща вытряхнешься из койки и приедешь на Отрадное, то скорее всего ты его заберешь. Так нормально?

В трубке помолчали. Горбун явно осмысливал услышанное. Чего и следовало ожидать.

- Куда именно на Отрадном?

Росс назвал адрес гаражного кооператива, подсмотренный на подъезде, и следующие полчаса прошли в шутках и прибаутках по поводу неудачливости вора. Тот, в свою очередь, сидел на земле, пристегнутый к фаркопу фольксвагена и озирался затравленным взглядом. А через полчаса от въезда в гаражи послышались торопливые шаги, и к честной компании присоединился Горбун. Поздоровавшись со знакомыми, он метнулся к мотоциклу, и начал обшаривать его весь, явно ища битые части или какие-то поломки. В довершение, Горбун перед тем как достать ключи и завести мот, проверил в нем уровень масла. А потом двигатель зарычал, довольный, как только ему "показали ключ". Горбун повернулся к приятелям.

- Ну, чо, братва, я объявлял за нахождение пятерку. Бабло при мне, аппарат мой, так что надо сюда мусоров дернуть, чтоб из угона убрали, и в принципе все ништяк!
- Мусоров не надо, - раздался голос чуть ли не из-под фургона, - Пожалуйста, не надо мусоров!

Через три часа Стас и Росс сидели в кафешке на Садовом, около Маяковской, и пили "настоящий кофе американо", как он позиционировался в этом, стилизованном под американские закусочные, месте.

- Ну ладно, допустим, спортстерских хозяев мы не найдем. А с говнюком что делать?
- Да пускай пока в гараже сидит, чо. Если до вечера не найдем, то пригоним туда мусоров. А если найдем - то пускай пацаны и решают, что с ним делать, - ответил Росс.
- Мне это не нравится, - откомментировал Стас, - Но ничего другого предложить я не готов. Ладно, хуле, давай разъезжаться. А то этот рок-н-ролл никогда не закончится.
- Почему рок-н-ролл? - лениво поинтересовался Росс, которой идею разъезжаться готов был поддержать всеми фибрами.
- Да потому, что с того момента, дорогой Росс, как я с тобой познакомился, каждая, ****ь, наша встреча - это сплошной рок-н-ролл, как в типичных роад муви штатовских. То мы кого-то едем воспитывать, то мы с кем-то подрались в кабаке, то ищем угнанные мотоциклы, то ставим на место крышу кому-то, то еще что... Не, чо, я не против, мне нравится, но это не есть нормальная жизнь. Это рок-н-ролл, Росс, это просто, мать его, рок-н-ролл.
- И что? И какой из этого вывод? - Росс приподнял бровь.
- Слишком стар для рок-н-ролла, слишком молод, чтобы сдохнуть, - процитировал Стас, - А больше нет никакого вывода. И не может быть.
- Ну тебя, - рассмеялся его собеседник, - Ладно, считаемся и поехали по домам.

На улице каждый пошел в свою сторону парковки. Стасовский микроавтобус довольно заворчал дизелем, мол, хозяин, поехали домой. А Россовская Ямаха огласила окресности ревом прямотока - кататься! Ночь кончилась, пробки еще не начались, кататься! И Росс был согласен с мотоциклом, ведь прохватить по утреннему городу - это всегда прекрасно.

Он немного прогрел масло в моторе, погоняв его на холостых, потом уселся в седло, включил передачу, и резво тронулся к выезду со стоянки. Проезжая мимо Стаса, он поднял в прощающемся жесте руку, сжатую в кулак, и добавил газу.
... и не мог видеть, как за деревьями, которые отделяли стоянку от выезда на развязку, малолетний уродец на папином Кайенне решил на полном ходу крутануться через две сплошные, увидев на горизонте ГАИшную машину. И малолетка тоже не видел Росса, когда жал на газ, стремясь отдалиться от дорожного патруля. Просто для Стаса, который видел это все со стороны, все слилось воедино - рев прямотока на FZX-e, треск пластика, скрежет металла и крик Росса. Стас не понимал еще, что произошло, но уже бежал к месту аварии, даже забыв заглушить машину.
- Росс! Росомахер, сука, ты живой?! Росс! - Стас кое-как стащил с друга изрядно побитый шлем, еще недавно бывший крайне пижонским.
- Что это... Стас... Бля, братуха, скоряков тащи, я ног не чувствую, холодно... Стас... Четвертая, отрицательный, слышишь, абэ эраш минус, слы... - Росс закрыл глаза. Из раны на голове текла кровь, левая рука его была вывернута под неестественным углом, и из сгиба ее торчало что-то слегка желтоватое, и тоже текла кровь. Крови было очень много, как показалось Стасу, и, набирая на телефоне номер коммерческой скорой, он очень боялся подумать, сколько же крови потеряно.

Больница была рядом. Скорая приехала довольно быстро, и направление на госпитализацию мужчины, тридцати трех лет, ДТП, множественные переломы, возможные повреждения внутренних органов, обширная кровопотеря они получили чуть ли еще не в дороге. И привезли Росса, уже без сознания, в больняк крайне быстро. И хирург был трезв, и операционные сестры не спали, и были все препараты, кроме крови. Четвертой, отрицательной. А ее надо было много, поскольку и разрыв селезенки, и порванная печень, и два открытых перелома. И Стас обрывал телефон по знакомым, умоляя, требуя, наплевав на то, что будил людей в половине шестого утра. И совершенно случайно Стас узнал, у кого требуемая группа может быть, и уже хотел ехать и будить человека...

Росс пришел в себя. Ощущение боли, последнее, которое он помнил, куда-то сбежало. Сейчас больно не было, но почувствовать свое тело толком не получалось. Все куда-то плыло, все стремилось куда-то от Росса подальше. Очень кружилась голова. Кое-как открыв глаза, Росс понял, что бесполезно - на глазах явно была повязка. Стало быть, больница. Тогда понятно, почему так жестко лежать, и что за ощущения в левой руке - скорее всего, гипс. И где-то в животе тоже что-то неприятное - наверное, резали. Впрочем, раз резали - значит и шили. А раз в себя пришел - то еще поживем, ага. Он закрыл глаза под повязкой, и попробовал прислушаться к окружающему пространству. Почти на грани слышимости было чье-то дыхание.

- Эй... - позвал Росс, - Я вас не вижу, но вы меня слышите?
- Вы, - фыркнул знакомый грубый бас, - В смысле "высушу и выкину"? Росс, ты как, чучело бля? Двое суток уже как в палате лежишь.
- Стас? Что со мной?
- Жить будешь. Поломался, покорябался, но ничего не ампутировали, так что жить будешь. Ну, сезон правда закрыл, закрыл. Но ничего страшного, уже.
- Бля... Сильно поломался? Я ж не чувствую.
- Рука, левая, открытый лучевой. Не смертельно. Стопа, тоже левая, плюсновые кости, в трех местах. Голень, тоже левая. Без смещения. Селезенку и печень порвало, но уже зашили доктора. А, ну еще сотряс думательной кости и множестевенные ссадины на шее. Ничего смертельного, говорю же. Уже все хорошо.
- Бля...
- Что, слов других нет? - фыркнул Стас, - Бывает. Знал бы ты, как я заебался тебе донора искать - у тебя и этих бы слов не было. Ты ж почти три литра крови на асфальте оставил.

Росс ничего не ответил, даже не застонал. Просто промолчал, представляя себе, каких трудов стоит искать кровь. А Стас продолжал, тем временем:

- Да, я ща смску отправил, кажется мне, что твой кровник с тобой поговорить захочет. Ща подойдет. А я как раз пока выйду на улицу, покурю.

Росс опять ничего не ответил. А что было отвечать? Вот когда встать на ноги удастся, тогда и. А сейчас-то что?

Дверь палаты открылась, кто-то вошел, и дверь следом закрылась. Росс уловил запах духов, смутно знакомый. Дыхание вошедшей женщины было достаточно частым, наверное, она была взволнована.

- Росс? Живой? - голос не оставлял возможности ошибиться. Катерина.
- Живой, Кать, спасибо, я...
- Заткнись, побратимчик, мать твою. Живи, деловой. И номер мой не забудь стереть, когда тебе телефон вернут. И постарайся больше меня не беспокоить. Живи, прощай, - и дверь за ней закрылась, и по коридору торопливо зацокали ее каблуки, и Росс вдруг очень отчетливо понял, что именно подразумевал Стас, говоря, что это не жизнь, а рок-н-ролл. Это просто рок-н-ролл.


2010,