Когда-то был и я притом художник...

С воспоминаньями душа моя болит,
при случае миг жизни отразившем.
Из прошлого мне что-то говорит,
как тот художник красками творивший.
 
Картина маслом писана, висит,
на ней пейзаж под композицией оживший.
Среди деревьев дождик моросит,
и точка-странник к очагу всегда спешивший?

Небесно тучи землю поливали,
косыми струями дождя, душа болит.
Всё оттого, что мы взрослее стали,
а на картине время, как стоит?

Там вдалеке река, поля и дали,
собор небесной птицей вдаль летит.
Как будто в детстве снова побывал я,
и непонятно, чем пейзаж всё так манит?

Картина писана волнительно, миг драма,
и в красках слякотных однажды отразясь.
Осталась тем окном и вечной «ямой»,
на холст палитрой жизненной явясь.

А, может, здесь шёл я в аллее с мамой,
от струй дождя за юбку хоронясь?
Теперь же смотришь на пейзаж за старой рамой,
о детстве, вспомнив и волнениям дивясь!

Что в ней, в картине? Прост сюжет, избитый,
но есть в ней «оборотная медаль».
С просмотром долгим слышится сюита,
мелодия из детства, как всё ж жаль.

Что может смыслового в красках скрыто,
и почему волнуют ритм и даль?
Магически мгновенье не забыто,
но осень навевает мне печаль!



Изображение размещено из открытых источников Интернета