Я все сожгу черновики, записки

Я все сожгу черновики, записки…
Очищу от бумаг настенный шкаф,
Налью в бокал вина иль, даже, виски
И превращусь нечаянно в конклав.

Потом очнусь и оглянусь с усмешкой,
И удивлюсь – потеха – не страна…
Я был царём минуту – тут же пешка –
И что-то странное поёт души струна.

Нам трудно принимать свои причуды:
Полёты вверх, падения с крутизны,
Жизнь мчится кувырком, поскольку люди,
А интеллект с оттенком... новизны.

Душа – гурман, и сердце славно бьётся…
Стремит вперёд, не чуя перемен,
И настроение - парус, не сдаётся,
Отмеривает вёрсты без измен.

Куда летит, не зная остановки?
К чему стремит, о чём поёт поэт?
И для чего предсмертные уловки
Для тех, кто видел тьму и знает свет?

Когда есть в рюкзаке бесценный опыт,
И впечатления от жизни так свежи,
Когда не страшен ни восторг, ни топот,
И ощетинены души ножи.

Не жги, прошу, увядшие бумаги,
А разберись неспешно, что к чему,
Проникни в аромат душевной влаги,
И обопрись на вечный «Почему?»

2.10.2001 Сургут