Поезда колесят, унося нас из осени в осень
По бескрайней земле под названием грешная Русь.
И когда то мы все у России прощения попросим,
А иначе зачем, за тебя я, Россия, молюсь.
С перестуком колес пролетают немые деревни,
Заколоченных окон печаль и кричащая грусть,
Неопрятный народ от запойного пьянства и лени.
И опять за тебя я, Россия, тихонько молюсь.
Вот умерший завод, словно череп – пустые глазницы,
А Россия кричит «Помогите, родимые, мне».
И взирает Господь, не сходя со своей колесницы,
Как большая страна погибает в греховном огне.
Россия
© Copyright: Иван Малясов, 2010
Свидетельство о публикации №110090204757
Свидетельство о публикации №110090204757
Рецензии
