Наш путь... или все дороги ведут в Рим

Один - и некого винить, что цифра эта так печальна.
Два - может быть, а может бить, что лицемерна изначально.
Три - скажет верен кто кому, и кто уйдет, в дожде растаяв.
О цифрах прочих говорить нет смысла, этих не поставив.


Там, за равниною, гора. Обхода нет - туда дорога мчится.
Не можешь точно ты сказать - на перевале что случится.
Стоять - не выйдет никому, сам ход часов вперед толкает.
В чем спору нет, так это в том, что промедленье убивает.


Бежишь при свете и во тьме иль потихоньку поспешаешь,
В ревущей бури кутерьме иль график свой опережаешь,
Или с рыданьем и мольбой куда-то в сумрак убегаешь.
Пока ты движешься - живешь, а встал - прости, ты умираешь.


Один - себе ты господин, не злись, не ной, то правда истин.
Идешь не той ты стороной, а их полно вокруг, не кисни!
Не сохранишь в душе добра, ты не сравнив упадок с высью.
Открыты лишь вперед пути, что будет твой - зовется жизнью.


                (В скорби или радости, в бедности или в богатстве,
                в болезни или здравии,
                И, наконец, в вере или неверии - мы живем!
                Так, вряд ли, ещё кто то умеет!!!)