Про Поэму конца

Неокрепшей своей двадцатипятилетней душой
Я "Поэму конца" прочитала впервые. Убило.
Перечитывала всю ночь - в ванной дверь затворила
И сухими глазами ела раненый вой...

Это просто невозможно не пережить
Вслед за ней - вот так, шаг за шагом, и все к эшафоту...
Навсегда вцепилось в меня Маринино что-то -
Или было, лежало - и вдруг запросило пить...

И всегда это было так, кроме одного:
Памятуя о боли её - никогда не просила.
Вслух. А как моё "внутри" о пощаде молило -
Не услышал бы мой герой ничего, ничего.

Я тогда очень гордой, избАлованной была,
И могла не влюбляться - но, конечно, влюблялась...
И, как месть за гордость, всегда вот так получалось.
Словно рок, и поделать я ничего не могла...

Уходил человек, измотавшись мною вконец,
Не найдя для себя поклоненья достойного, что ли...
Разрывая сам, делал вид, что на всё МОЯ воля -
И на голову мне снова обрушался дворец...

Я "плечом пожимала" - привычка осталась досель,
Отпускала с улыбкой и оставалась "друзьями"...
Не хватало ещё, чтоб он знал, как в обои ногтями,
Как неделями без еды, и наждак - постель...

Я сто лет не читала её - и снова прочла.
Снова каждое слово колотит, как ту девчонку...
Лишь теперь в полной мере я вижу, как это тонко...
Но, пожалуй, сейчас бы и я, как она, смогла
так...