Поэт в России был никто,
Он и остался им поныне.
Живёт и здравствует дермо,
Да та полынь в ком злобы сила.
Смешалось всё, переродилось
Цветёт пырей как никогда.
Природа тоже как взбесилась,
Идёт как на Бомон сюда.
Тот дядя вовсе стал без правил,
Гребёт всё больше под себя.
И уважать себя заставил,
Опять воскресли господа.
Вот только лишь, какого сорта,
Иуды племя вновь взошло.
Знать нагостилось у чёрта
И к нам опять сюда пришло.
Зачем опят ползёшь на грядки,
Что засадил здесь наш Отец.
Вновь хочешь поиграть с ним в прятки,
Боишься, всё ж, придёт конец.
Поэт в России был никто
© Copyright: Александр Мурманский, 2010
Свидетельство о публикации №110083102097
Свидетельство о публикации №110083102097
Рецензии