Ночная музыка меня изводит,
Как он поёт! Как он выводит!
Росой напившись продолжает,
Но не меня он ублажает!
Приду к нему и сеть накину
И мир его, в секунды опрокину-
Он будет петь в моём саду…
Вначале вроде, как в бреду…
Потом привыкнет: всё пройдёт,
а за решеткой трель умрёт.
Не та уж песня! Да и он уже, не тот!
Он голову склоня, идёт на эшафот...
Птицелов
© Copyright: Роман Артман Швец, 2010
Свидетельство о публикации №110083008558
Свидетельство о публикации №110083008558
Рецензии