Судьба здесь вовсе ни при чём

Все мы писатели, художники, актёры:
Творим, рисуем, строим, создаём,
И  жизнь свою, мы воплощаем, как желаем -
В едином облике своём.

Что есть судьба? Удел? Рок? Доля?...
Ничто… Просто напыщенные магией слова.
Пока живёшь и далеко до края поля,
Судьба твоя - что в поле том ботва.

Вот мы идём по полю жизни -
И судьба нам не пророк;
На поле этом: миллионы
Ещё не пройденных дорог;
По какой ты пойдёшь? -
Тут уж сам выбирай;
Судьбу свою, тогда ты лишь узнаешь - 
Когда достигнешь поля край.

Судьба не ведёт, не вершит, не решает.
Судьба - это просто рассказ (эпизод, некролог,
Это книга, дневник, мемуары), что пишем мы сами;
Твоя жизнь, по итогу – это твой монолог.

Все страницы этой книги пусты изначально:
Ни сюжет, ни сценарий, ни конец - мы не знаем;
Лишь в процессе пути, нашей книги листы -
Содержанием, реально прожитых минут, наполняем.

Пишешь сам свою судьбу… 
Ну, где-то может под чью-то диктовку,
Результат в архив уходит,
Душе вручают «тур-путёвку»;
Книгу твою, какое-то время читают,
Но годы идут и в процессе её забывают…

Судьба – это не то, что будет;
Судьба – это то, что было (прошло);
Судьба – несчастных людей подруга;
А вера в судьбу – есть на «шее ярмо».

Судьба и смерть один облик имеют;
И вместе всегда урожай собирают.
Тем чётче свою судьбу ты увидишь,
Чем меньше надежды и чем ближе твой финиш.

Но, ни смерть, ни судьба нашей жизнью не рулят.
Покуда мы живы - мы  к чему-то идём…
А все совпадения что происходят,
То предрассудки, что сами себе создаём.

Мы идём и не знаем, что нас ожидает.
Есть вера, надежда, расчёт, планы есть, но не судьба;
Ведь путь, направление, всегда выбираем мы сами:
Судьба, пред выбором, слаба.

Судьбу можно видеть только у тех:
Кто по течению, в строгом русле плывёт.
У тех же: кто вольно, свободно летает,
Чьей волей ответственность с выбором правят -
Судьбу никогда и никто не найдёт.

Все мы писатели, художники, актёры:
Творим, рисуем, строим, создаём,
Мы верим, чувствуем, мечтаем, достигаем…
Судьба здесь вовсе ни при чём.