Он льёт и льёт, на радость травам,
А я живу в глуши одна.
Маячит встреча у плетня
Осот-отравой.
Вавило-Звонец с печки брешет,
Он байки кажет, пустослов,
Но фунт изюма - не орешек
И не вязанка в топку дров.
Сок спелой вишни не бравада -
Губ очумелых поцелуй,
Две грозди спелых, винограда...
Скучаю по тебе, ликуй!
Белое о любви
© Copyright: Любовь Ос, 2010
Свидетельство о публикации №110083001472
Свидетельство о публикации №110083001472
Рецензии