Нарисуешь закат черно-белым,
Убегающий вдаль паровоз…
И напишешь, что жизнь-курьёз
Безупречно розовым мелом.
Затуманишь слезой горизонт-
Жаль, нелучшая растушевка…
Чувство, словно глотаешь зонд:
То ли больно, а то ли неловко.
Нарисуешь деревья без крон
И напишешь задумчиво: «осень».
И никто в этом мире не просит
Рассказать, как ты в лето влюблен.
Нарисуешь звезду в гамаке,
Наделенную зноем ада…
Чувство, словно вода в руке:
С СО2 лимонада.
Нарисуешь цветы четных числ
И напишешь: «Земля желанна».
Чувство, словно стираешь смысл,
А чернильная соль первозданна.
Художник
© Copyright: Инна Батавина, 2010
Свидетельство о публикации №110082906600
Свидетельство о публикации №110082906600
Рецензии
