Из дневника

Нет мыслей никаких. И голова пустая
Свободна, наконец, от образов живых.
Сижу один и мысленно листаю
Воспоминаний чувственных дневник.
Вытаскиваю слабою рукою
Из сундука больной души своей
События минувшие с тоскою
И стряхиваю с них гнездо червей.
Они давно, должно быть, поселились
Внутри моей разрушенной души,
Коль так они обильно расплодились,
Прижившись потихонечку в тиши.
Не зря, наверно, тёплый воздух веет
Дурманом от поблекнувших вещей.
Душа моя от ветра леденеет –
Кладбище чувств, когда-то бурных, в ней.
Затянуты прилежной паутиной
Углы давно покинутых пенат.
Печальная и скорбная картина
Пустой души, которую талант
Давным-давно покинул.
Нет, то не шелест золотых ветвей
Доносит ветр дуновеньем хилым,
А это скрип слепой души моей.
Блуждает, бедная, совсем одна в потёмках,
На ощупь отгадать пытаясь путь.
Болтается в её руках котомка
Почти пустая. Если заглянуть,
То ничего внутри не обнаружить.
Не потому ли взгляд мой всё грустней,
Что ничего вновь не найдя на ужин,
За исключением обглоданных костей,
Я буду злиться. С каждым днём - всё хуже!
Душа моя становится всё злей.
Но если снова злость наполнит душу,
Я отомщу за гибнущий талант.
Ответят те, кто в этом виноват!
А если не услышат этот крик?...
Сижу один. И мысленно листаю
Воспоминаний чувственных дневник.