Кому-то слякоть – непогода,
А я питаюсь от дождя.
Уж такова моя природа,
Я – шляпка ржавого гвоздя.
Но я беру свой разум в руки;
Пусть крутит мысль свои витки.
В ответ же слышу только стуки…
Колотят в темя молотки.
Внутри доски тепло и сухо.
В объятьях плоти благодать.
Хоть и лишён я вовсе слуха,
Глухому проще срок мотать.
За ухо дёрнут гвоздодёром.
Ведь всё что делаем – игра.
Лишь дождик лезет во все поры,
Он льёт и льёт как из ведра.
Я слышу гомон непогоды.
Меня коробит ржа и дрожь.
Но я железный от природы.
И в жизнь людей давно не вхож.
Пусть молоток меня дубасит.
Теряю я товарный вид.
Не гвоздь избу и терем красит.
А то, чего он, ради, вбит.
История гвоздя
© Copyright: Трошин Борис Александрович, 2010
Свидетельство о публикации №110082804314
Свидетельство о публикации №110082804314
Рецензии
