Высоцкому

«Нет, ребята, всё не так.
   Всё не так, ребята…»

Дни бегут… Сколько лет, как не стало поэта,
Но всё спорят о нём, и кликуши галдят.
Грязь смывающим ливнем со старой кассеты
Громом грозного голоса песни кричат.

Сколько лет?.. А всё будто написано ныне.
Ярких, хлёстких стихов не теряется смысл.
Этот голос сдержать?! Не построишь плотины.
Заковать не возможно такую мысль!

Был негласный запрет - как удары под дых,
Постоянно ища в сложной жизни лазейки,
Он рекою выплёскивал новый стих,
Неизменно борясь с судьбою - злодейкой.

Не желал он бежать, как все – табуном -
Ему был роднее бег иноходца.
Жаль, конечно, барьеры: наркотик с вином…
Почему ж не хотел он за жизнь бороться?!

Это слабость его – но не нам судить,
И не стоит копаться в его подноготной.
Он – поэт! Он – актёр! Он любил так жить,
Забывая про боль – видно так вольготней.

Он вершил на износ. Пел, играл на все сто!
Славы он не искал - она, просто,  шла рядом.
Жизнь такую прожить – вряд ли смог бы кто,
Власть пугая своим многотонным зарядом.

Ради этого - жить! Ради этого стоило!
Разрываться с кровавою пеной у рта.
Только б не быть бы загнанным в стойло.
Не прервалась со смертью поэта черта.

2010г. 28 августа