* * *
Звук, и нет для него струны,
И не верится, что вместит
Время памяти темный скит,
И как будто пламя дрожит,
Неотступное, словно плач
Потревожил чей-то его.
И сквозь горечь, позор и страх,
Словно павший сюда за мной,
Хрупкий ангел в белых руках
Держит чашу с моей судьбой,
Чашу чистого серебра,
Заколдованную бедой.
И лишь только капли одной
В этой чаше недостает.
А за мной тишина растет
И молчанье дыханье рвет,
Ни бежать, ни упасть мне ниц.
И вонзается в сердце мне
Лучезарность его ресниц,
На которой дрожит слеза.
И лишь только этой слезой…
Звук, и нет для него струны...
© Copyright: Антон Чернов 1, 2010
Свидетельство о публикации №110082708673
Свидетельство о публикации №110082708673
Рецензии
