облака в помаде

ты будешь с кем-то ещё,я буду с кем-то ещё.я буду выдуманной невстречей,прохожим,склонившимся на плечо.и мне так проще,чуть-чуть удобней,писать нескладные рифмы в чужом метро.и мне так легче,чуть-чуть приятнее,чтоб этот кто-то мне целовал бедро.и так тоскливо,хоть лезь на стену от ноября скакнувшего будто в август.я ночь мешаю столовой ложкой,белок небесный сметане подобно густ.луны незрячая катаракта мне свешивается с балкона.случайность наших пересечений преступна и незаконна.и простыни душит запах лоска твоих волос.как откровение чувств,на губах высыхает пивная пена и кальвадос.и чудится,я выпускаю тебя,как кровь из вен,из самых своих ладоней.и снится,что март о себе оставляет на теле татуировки,как метка-весны бездонной.и змеи,обвившие мои щиколотки,дельфины на пояснице.это мёртвое звёздное крошево высыпается на страницы.и блики,что солнце на мне отражает,вымазав кровью края востока.целую тебя,а кажется,проглатываю не то гвозди,не то горсти стёкол.и это всё нескончаемая траектория,бегство от одиночества к пустоте.так я в тебе увязла по голову,так ночь измазана в черноте.у меня остаются вериги ничьих бессонниц,и закатанный в банки воздух-почти иприт.ты знаешь,спираль бесконечности и колесо сансары и то со мной о тебе говорит.и ты остаёшься-словамисловами(очередью из автомата),томиком Бродского,Шекспира,изречениями Сократа.и ты остаёшься- не в смысле бумаги,а в смысле-в квартире ****и.а я ухожу от тебя босой,извозив облака в помаде.