Не в себе

Я не помню своих стихов,
Что написаны были срочно.
Я не помню своих грехов,
Что сделаны были порочно.
А рукава завязаны на спине,
И меня ведут по коридору.
Потому что я не в себе.
Я написал Ангелу оду.
И кричали друзья – «Так нельзя!
Ты погибнешь, умрёшь от скуки.
Но друзья, увы, не князья.
А от скуки умирают старухи, и мухи.
И по коридору санитары вели
Меня, сквозь толпу сумасшедших.
Они в вену морфий ввели.
Чтоб не мог говорить потерпевший.
Я не помнил своих стихов,
Что написаны были срочно.
Я не помнил своих грехов,
Что сделаны были порочно.
Только помнил одно,
Последнее произведение,
После которого пошёл на дно,
Из-за Ангела и стихотворения.
Не больной, я, не псих.
Умолял, отпустите обратно!
Только мне вспоминали про стих,
И кололи морфий безвозвратно.
Я подсел на иглу. Рано очень,
Считали меня, Бонапарт с Ильичём.
Я не стану вам другом, точка.
Я не псих, и Ангел здесь не причём.
Я не псих, откройте мне ставни.
Я простой русский поэт.
Санитары, ребятушки, парни.
Мне лишь нужен солнечный свет.
Галилей предал свою веру,
Он отрёкся от мыслей своих.
Я не он, не сдамся первый.
Потому что любимая – Ангел, ей стих.
Я не помню стихов,
Что написаны были срочно.
Я не помню своих грехов,
Потому что их нет, и не будет точно.