Про суицид и мечты

Улыбается тихо в углу что-то важное,
Копошится поблизости там кто-то страшный.
А потом, с тихим смехом раздевшись, мне шепчет,
Что я сам его выдумал - время не лечит.
И ладони его липнут к пальцам моим.
Что я есть - это правда, но я ведь лишь дым,
Мне неважно, когда за окном зазвенит.
Врач уставший со скорой мне в дверь постучит...
Не дождавшись ответа, взломают её,
И узреют безмолвное тело моё,
С идиотской улыбкой до самых ушей,
С нержавеющей вилкой в одной из клешней,
В уже высохшей луже мочи и дерьма.
Смерть красива, а это всё так... Ерунда.
Просто скромная плата за каждый мой день,
Что я мог бы прожить, но мне вдруг стало лень.
И я вырвался гордо из золотой клетки,
При участии вилки с электророзеткой.
Идиот, да вот только себя оправдать
Я сумею всегда. Я ж всё сам, вашу мать,
Я же даже люблю себя сам, как дурак.
Впрочем, это как раз-таки радостный знак.
На ночь надо мечтать не о темных гробах,
Не о лужах, розетках, и прочих фигнях.
На ночь надо мечтать о красивой жене,
Или классной подружке в прозрачном белье,
Или порномоделях уже наконец.
А иначе наступит - всегда так - ****ец.