Под окном черемуха стелет белый снег.
Ах, какой короткий у солдата век.
Вроде только в школу бегать перестал,
А уже солдатик,а уже - Афган.
По пескам сыпучим неродной страны,
Шел ты, русский парень по тропе войны
И свистели пули на твоем пути,
А к родному дому было не дойти.
Нет, не сохранила, знать, тебя судьба.
Маме похоронку почта принесла.
А потом солдата, павшего в бою
В милую сторонку "грузом" привезли.
Вот теперь лежите вы в родной земле
Белый снег февральский кружит в вышине.
Год идет за годом, но уже без вас.
С фотографий юные смотрите на нас.
Будто завещая жизнь за них дожить,
И встречать рассветы, и детей растить.
Здесь, у обелиска, не нужны слова
И скупая катится по щеке слеза.
русский парень
© Copyright: Римма Троицкая, 2010
Свидетельство о публикации №110082701317
Свидетельство о публикации №110082701317
Рецензии