***

Я умираю все больше.
С каждым стаканом спиртного,
С каждой выкуренной сигаретой.

Мне снится один и тот же сон.
В нем я сам к себе являюсь
И говорю:"Тебе не быть поэтом!"

Я просыпаюсь с криком,
Вгрызаюсь в пальцы до крови,
Мне в мире квартиры душно.

Я кричу на всех и на себя
Рвотным порывом извлекая слова.
Вы не видите?
Я рву на куски свою грязную душу.

Замучав мыслью сам себя
Мычу невнятно сквозь проход,
Проход из неба в мои пальцы.

Но истина не пряник, не совсем-
Ее не купишь в магазине,
Но я ее обязательно съем,
Если с неба в пальцы свалится.

Писать стихи на пару с тем,
Кто прячет в одиночестве лицо,
Правду сжимая в кулак.

Нужны кому-нибудь стихи?
Не всем!
Не сегодня!и не завтра-
Как хлеб в глазах все сеют мрак.

В потухших лампах искать
Мы привыкаем то тепло
Которым каждый обладает.

Скрипом несмазанных петель
Откроет дверь век очередной
И вот слова все оживают.

Как цветы поднимают лепестки
К солнцу, отцу всего,
Каждому оно дарит свой свет.

Для всех оно проснется,
Теплом наполнит душу.
Только бы стихи писать ему,
Да вот времени как-то нет...

Все что кажется важным
Только сегодня важно.
После останется запах только.

Если принюхаться остро-
Пахнет пряником.
Досталась бы хоть долька!

И вот они липкие признания
Самому себе во сне-
"Ты прав"-я говорю.

Затем сон обрывается,
Я пишу пару строк в темноте.
Погруженный в мысли курю.

Тесен не мир квартиры,
А тот, что разделило сознание
На созидателя и творца.

Спросишь:Нужны ли кому-то стихи?
Мне все равно-
Я жду солнца...