Твоя Johny Quiet

Пиши мне ночью.
«Моя дорогая Johny Quiet». Точка.
И больше ни строчки.
Ответ по клавишам ноготочками.
Так тебе ненавистными. Острыми. Чёрными.
Ctrl+А. Delete. К чёрту.
Кофе превращается в лёд.
Говорят, мне идёт
Быть такой в тебя влюблённой.
Глаза опускать смущенно,
Услышав твоё имя всуе.
Сочувствие своё засуньте…
Ты, наверное, сейчас улыбаешься.
Куришь вторую. Настраиваешься
На очередной постельный подвиг.
Пофиг.
Не расстраивайся.
Я просто знаю, что у тебя всё получится.
Поцеловать бы тебя в ключицу.
Моя ревность не выключится/включится –
Она в автономном режиме.
Пробуешь перебеситься, скажи мне?
Другими меня забиваешь рыжими.
Чтоб ничего-ничего обо мне не выжило.
Да хоть напалмом пробуй выжечь.
Всё равно же выдержу.
А я до пены закидываюсь Антоном Прада.
Свалю в Канаду.
К моей Great Dream. Тому киношному мерзавцу.
Буду о тебе плакать в подушку и клепать ему PR'акции.
Буду продавать твои портреты за бабки адские.
Читай обо мне в модном глянце.
Танцую у тебя в голове приватные танцы.
Танцую у тебя в голове безумное танго.
И мне ни капельки нас не жалко.
Мы ведь с тобой друг под друга заточены.
До встречи. Твоя Johny Quiet. Точка.