А любовь-то она другая:
Не желанная и не чужая,
Не горячая и не лёд.
Позовёшь ее - не придет,
А придет, когда будет срок
И собьет тебя сразу с ног.
А любовь-то она живая,
Говорит про себя "жива я",
Но сама у последней черты
Балансирует вальс пустоты.
Не сорваться бы, не сорвать
Себе голос. Больно кричать.
А любовь-то она красива.
Это слово пишу курсивом,
Но чего-то еще не хватает...
Из-под носа она убегает.
И горячая стынет кровь.
Кто придумал тебя, любовь?
А любовь-то она другая...
© Copyright: Азат Саттаров, 2010
Свидетельство о публикации №110082603850
Свидетельство о публикации №110082603850
Рецензии