Похоже все, что я делаю на смерть как
На то, от чего оторваться трудно
На то, чего кроме нет, нет и нет
На чужое властное тело, живущее мною
Это место, в которое не войти и в котором все время оказываешься
Которое всегда впереди, как пот остывший
Что может быть влажнее пальцев, сжимающих губы?
Из которых сочится ночь, проламывая воду
Так похоже все, что я делаю на нож внутри меня
Я не делаю только себя.
И это пронзает ветер
Беги к лошадям, дышать им пытаясь
Я сижу у них на копытах, и они меня,чем траву топчут чаще
Я хочу вернуться, я хочу не встречать закат
Май 1997г
Кт
© Copyright: Эдуард Шелганов, 2010
Свидетельство о публикации №110082602526
Свидетельство о публикации №110082602526
Рецензии