Юдоль скорбИ, юдоль болезни,
Больница белая моя!
Твоих палат уют облезлый
Уж приготовлен для меня?
На простынях синеют метки,
Чистилище, мой белый дом,
Кроватей панцирные сетки,
Пружин стальных печальный звон.
Я вижу кварц. Я слышу тело,
Повсюду красные кресты.
Вот ангелица пролетела,
В халате – холмы пустоты.
И тапочки пока – в цветочек,
Скользят по льду вощеных плит.
Диагноз ваш конец пророчит.
Сосед лишь мертвый – не храпит.
Сентябрь 1999
Больница
© Copyright: Полина Бильдушкинова, 2010
Свидетельство о публикации №110082602364
Свидетельство о публикации №110082602364
Рецензии