Летающая миска

                Сентябрь, спокойствие лучей
                над неподвижностью дороги.
                Дымит тарелка сытных щей,
                но есть не хочется, тревогой
                измучена душа моя...
                Чуть в стороне, у края поля,
                стоит, с подругами смеясь,
                она...

                ...От напряжения звенят
                все паутины в поле рыжем,
                и я, не выдержав, встаю
                и ухожу туда, где гомон,
                и тайну странную храню,
                которой не понять другому.

                Н.Г. Сентябрь, спокойствие лучей...


ЛЕТАЮЩАЯ МИСКА


Сентябрь. Бессмертный, как Кощей.
Лучи в поля упёрли роги.
Висит тарелка кислых щей
над неподвижностью дороги.

Но щей не хочется. Душа
ревнивой ржой застряла в глотке:
в обнимку с миской кулеша
в пяти шагах – твои колготки.

Вперяя пристально глаза
в твоё осеннее раздолье,
я дать готов тебе раза
в четыре больше, чем застолье.

От напряжения звенят
 со всех сторон об миски ложки...
Треск за ушами. Звон цикад.
Ты рядом. По уши в картошке.

И я, не выдержав, встаю
(как звон высок! как миски мелки!)
и, с лёту выхлебав свою,
витаю не в своей тарелке...