На ветру

Опасно выходить из собственной души
Туда
Где замирают злые тени
И жуткие
Скрипящие в глуши
Стальных столбов разросшиеся звенья.

Туда
       где без дороги
                наугад
Бредут стада
                угрюмо
                молчаливо
Лишь громко ухает
У старого пруда
Прозревший филин
И рыдает ива.


Рецензии