Ты не снись, не снись мне, мама...
На березовом бугру
только ямы, ямы, ямы,
и синица поутру...
глубоки, промозглокосты...
здесь, на северном ветру
все погосты, как погосты...
только этот - точно сруб...
и ладони - для молитвы...
и ботинки - сделать шаг...
четырем ветрам открыта,
там гостит моя душа...
Только без сочувствия... прикольно) Мне, Ирина, кажется, что стихи вообще очень редко вызывают сочувствие, скорее всего, они вызывают переживание. И оно - не чье-то там, а твое собственное) А стих хороший. Очень.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.