Не все становятся стихами..
А пролетают облаками..
Иль, догорая, тушатся бычками..
Иль проливаются слезами..
И ни при чём здесь Мураками..
Слова останутся словами.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.