Глотаю воздух, стылый, зрелый,
Плачу по счету я за осень,
Упало яблоко - поспело...
Последний запах трав с покосов,
И в разлинованной тетрадке,
Что на окне согрета солнцем
Ложиться строки, по порядку,
Без лирики и без эмоций...
Когда прощанье с летом снова -
Листов не хватит на все слезы,
По лесу, пламенем объятом,
По всем упавшим с неба звездам,
По памяти, канувшей в зное,
По серым, в трещинах дорогах,
И по тебе, моей любови,
Моих печалях и тревогах...
По всем, кто вечером сегодня
Попал в тв, в программу "Вести",
Ночь, понедельник, но не спиться,
Лишь псу шепну: "иди на место".
Но он меня не понимает,
Лизнет лишь руку, спит у ног,
И пусть, что мало понимает,
Ведь для него я - это Бог...
А для себя я кто сегодня?
Ангел, а может быть пророк?
Но мой вопрос лишь слышит осень,
Переступая чрез порог...
Глотаю воздух... стылый
© Copyright: Кира Вельд, 2010
Свидетельство о публикации №110082400167
Свидетельство о публикации №110082400167
Рецензии
