Это вовсе не страшно...

Ты убила мечту.
Не жалея.
Стреляя в упор.
И пространство моё, что флажками очерчено было, распахнулось как рана в невиданный прежде простор, и ударила боль прямо в сердце.
Предательски.
С тыла.
Ты меня посылала.
А я уходить не хотел.
Я немыслимо долго пытался в тебе отразиться.
Мы с тобой совмещались на уровне мыслей и тел. 
Даже сходством грешили сроднённые чувствами лица.
Я пытался растить на могиле живые цветы, и при этом немного, как будто ребёнок, страшился той немыслимо тонкой в контрасте своём красоты мира, что на крупицы, на атомы страха крошился.
Я в тебя прорастал, не корнями – отростками жил, потому, что любил.
Нестерпимо.
До самопотери.
Потому, что в тебе я страстями и нервами жил.
Без тебя умирал.
И не верил, что умер.
Не-ве-рил!
Ты меня посылала.
А я оставался собой.
Даже раненый в сердце, я был до конца тебе верен там, где всякий гордец, да чего там, мальчишка любой, непременно б ушёл, не прощаясь – большая ль потеря?

Это вовсе не страшно – быть слабым в любимых руках, добавляя себя, будто сливки к вечернему чаю.
Так влюбляется жертва навек в своего палача – ни о чём не жалеет, себя без остатка вручая.