Зарекалась судьба от бедового времени в прозе,
Это странное время архангелы жизнью зовут.
Застывают пророчества в творческих метаморфозах,
Фонари беспросветную полночь на улицы льют.
Я бегу от себя по тропинке из собственной тени,
Я спешу затеряться, не глядя витринам в глаза.
И почти просыпаюсь, но снова – обман ощущений,
Многоточие, скрип, тишина и закрыта тетрадь.
Я смотрю на огни, отражаясь от плачущих окон,
Приасфальтный сентябрь пульсирует ритмом дождей.
Растекается ночь в одиночества по водостокам.
Я бреду переулком стараясь не вспомниться ей.
Зарекалась судьба от бедового времени в прозе...
© Copyright: Михаил Твердовский, 2010
Свидетельство о публикации №110082307309
Свидетельство о публикации №110082307309
Рецензии