Меня не будет завтра по-утру...

Всё. Умираю. Завтра в три часа.
К чему такая точность, невозвратность?
Уже я слышу чьи-то голоса,
И не пугает эта непонятность.

Я словно скинул с плеч ненужный груз
Желаний и всего, к чему стремился,
Меня не будет завтра по-утру...
Ах, да! Ведь я еще и не родился!

А потому не страшно умирать,
Когда тебя и не было на свете,
Никто добром не станет поминать
И злом твоё существованье не отметит.

Я никому не причинил вреда
И никого добром не осчастливил,
А значит и не жил я никогда...
Но почему вдруг хлынул этот ливень?

Пластами тучи всё спешат, спешат,
Их молнии сшивают, словно саван...
Но говорят, что есть ещё душа,
Как с нею быть? Имею ли я право

Распоряжаться и её судьбой?...
А дождь сечёт по ней до самой крови.
Моя душа... Как взять её с собой,
Лишив надежды и не дать любови?

(Любви - поправит кто-то, ну и пусть!)
На горизонте - золотом просветы.
Гроза уходит. А на сердце грусть,
Зачем ещё мне на прощанье это?

А как они сумеют без меня -
Душа с любовью - жить на белом свете?
Кого найдут? Чьё сердце полонят?
Забудут про меня они, как дети...

Отмыл всю грязь неистовый поток.
Мир чистоте своей как будто удивился.
А я уйду, как с дерева листок...
Ах, да! Ведь я ещё и не родился...