Море от кромки прибоя вздымается ввысь...

Море – от кромки прибоя – вздымается ввысь,
Кажется, это застывшее тело цунами.
Суша с водой в единении вечном сошлись,
Право возможного выбора – здесь, перед нами.

Выбравший сушу – останется берег топтать,
Выбравший море – растает в лазурном просторе,
Он возвратится, чтоб только борта залатать,
И оглянувшись, опять устремляется в море.

Выбор довольно жесток, но судьба такова,
Что выбирать доведётся не раз человеку.
И не всегда прозвучат те, что надо, слова,
И не войти нам вторично в знакомую реку.

Воду в кулак – не старайся – вовек не зажмёшь,
Тает песок, как вода, убегая меж пальцев…
И, несомненно, я сразу почувствую ложь –
Стать бы скромней нам с тобой, на Земле постояльцам.

Было б нелепо Колумбом себя представлять:
Не напасёшься на каждого нынче Америк…
Вот оно, море – стихия, купель и прамать,
Вот твоя гавань, причал и твой ласковый берег!…
 * * *
© Copyright: Чекина Марина, 2007
Свидетельство о публикации №1702262345