Высоко над головою ветры стонут.
Стон плывёт как в небе облака.
Я иду по берегу крутому
К спуску, где играет рыбицей река.
Я приду туда, на чёрный камень сяду.
Закурю, чтоб думалось ясней.
Сочиню роман или балладу
О любви горячей к женщине своей.
Пусть она меня не обнимает.
Пусть она меня к себе не ждёт.
Пусть она меня не понимает,
Но я знаю, это времечко придёт.
Затянусь отравой никотинной.
Стану дым колечками пускать.
Ах, как жаль, что я плохой мужчина!
Мог б себе, другую бабу подыскать.
Но, увы, люблю я только эту.
Мне лишь эта женщина нужна.
Мною эта женщина воспета.
Без любви, какого жить рожна.
Ну, а ветры стонут и канючат.
Ветрам б, только языки чесать.
А река подтачивает кручи
И пора мне свою задницу спасать.
Я лечу вдоль берега крутого.
Я хочу над кручей вознестись.
Но река, с ухватками бульдога,
Догоняет и ломает мою жизнь
Закурил напрасно папироску я
© Copyright: Трошин Борис Александрович, 2010
Свидетельство о публикации №110082103589
Свидетельство о публикации №110082103589
Рецензии