Нет беззащитнее поэта существа.
Ему все грезятся какие-то химеры,
А жизнь идет. Жестока и пуста
И смысла нет, и меры нет, и веры.
Махнет рукой, и скажет: ну и пусть!
Они не знают, как стихи родятся.
Им не дано, они не знают грусть,
Ветров порывы им уже не снятся.
А я другой! Кипящая река
Моих фонем струится в бесконечность.
Под вальс свечей дрожащая рука
Рождает жизнь, обожествляет вечность…
Скатившись навзничь, кружка от вина
Ударит об пол, и разбудит кошку…
Глава упала, рифмами полна
На стол со свечкой, супротив окошка…
Морфей и Хмель опять украли жизнь.
Больную жизнь несчастного поэта.
Но он воскреснет, лишь не торопись
И ни кому не говори об этом…
Махнет рукой
© Copyright: Эстапумод Дундарелло, 2010
Свидетельство о публикации №110082007800
Свидетельство о публикации №110082007800
Рецензии
