В ее окне всегда горит свет...

  В ее окне всегда горит свет. А за ним всегда идет дождь. Она так одинока, что не спит, не ест, не пьет. Она лишь смотрит в окно, в котором видит ночь. У нее нет ничего- голые стены, пол... Лишь лампочка, свисающая с потолка, да пара тканей, являющиеся для нее одеждой. Она всю жизнь ждет, хотя сама абсолютно не знает чего. Может быть солнца, хотя врядли она может представить как оно выглядит. Может быть тепла, хотя врядли ей знакомо это ощущение. А может быть любви?...

Для нее не существует страха, боли, каких либо других чувств, так как она не знает о их существовании. Но любовь... Любовь заложена в человеке с момента появления на свет, до момента последнего вздоха. Вся жизнь, в принципе, не несет в себе смысла, так как конец ее неизбежен, а начало не зависит от самого себя. Человек заложник своей жизни! Но... Но она другая. Она не ищет смысла, не ждет события, не терзает себя. Она просто есть. И более для нее не нужно, так как это и есть то, ради чего она живет. Быть. Но... Любовь. Вот то, что не покидает ее сознание даже в таком, на первый взгляд бессмысленном, существовании. Она ждет. Ждет, что в один прекрасный день двери распахнуться... И вот в ее жизни появился он. Ей абсолютно безразлично кто он, его имя, возраст, внешность. Им ни к чему слова... Лишь легкое прикосновение его руки способно выразить все то, для чего не хватит миллиона слов. Лишь запах ее тела, лишь вкус ее губ, лишь взгляд ее глаз-вот все что нужно ему, чтобы понять ее истину... Но его нет... А она так и продолжает сидеть в одиночестве... Ждать... И в ее окне всегда горит свет. А за ним всегда идет дождь. А в ее душе живет любовь...