море влечёт

Море выплеснулось случайно, когда Бог держал в руке стакан.
Он посмотрел, махнул рукой и подумал "налью себе ещё".
Бог полил домашний цветок, а тут какой-то графоман
затирать начал тему моря, на что не стоял расчёт.


Бумага с завиточками не влезала ни в один в карман,
Бог с мешком ходил и думал, что совершил просчёт;
сначала он злился, хотел даже заслать в Магадан,
но потом подумал и графоман был прощен.


Как-то раз пришел Бог к графоману спросить насчёт
того, как же можно, какой же тут нужен дурман,
чтоб писать всё о море, потеряв времени счёт,
всё сидеть да смотреть на море как истукан.


Графоман отвечал: "в море - каждый мой юный роман,
вся любовь, что осталась во мне, тут спокойно течёт.
Тут песок возле моря всё помнит: ночной наш стан,
силу рук и румяную мягкость детских щек.


А когда понимаешь, что просто попал в капкан,
становится так неважно и так горячо;
наружу рвут душу торнадо, смерч, ураган -
а ты, улыбнувшись, сильное гладишь плечо.


А когда остаешься один - с морем всё нипочём;
ты ведь знаешь, что мне сильный дух от природы не дан.
А бывает, у сердца вдруг что-то так запечёт,
что не надо мне дивных и самых небесных манн,


только море, оставьте море". Сгущался туман.
Бог знал таких людей наперечёт.
Бог достал пачку Мальборо - вдали заиграл орган -
закурил, и шепнул
"море... оно влечёт".