Могу лететь в Париж, но не хочу:
Лекарством мне прописана Россия.
Там, говорят, дожди, а я лечу
И верю - будет солнце в небе синем
И будет дом... По ожерелью встреч
Сбегу к друзьям из замкнутого круга,
- Что мне Париж!? Не о Париже речь -
Мы так давно не видели друг друга.
Душа оттает, схлынет маята -
Я дружеским теплом не обделен.
Вот только жаль, что не со мною та,
В которую нечаянно влюблен.
Могу лететь в Париж...
© Copyright: Мартин Росс, 2010
Свидетельство о публикации №110081807838
Свидетельство о публикации №110081807838
Рецензии
