Былинники речистые...

                Село как село... Есть, быть может, милей,
                Хоть в том я имею сомненье.
                Для матери бедной, безродной моей
                Оно – родовое именье.

                Земля моих предков – всей жизни венец.
                Отсюда текут в меня силы.
                Здесь дед мой родился... Здесь вырос отец...
                А нету родимой могилы.

                И сад наш порубан... Плодов не сорвать,
                Лишь пни – на костёр смолокурам,
                Да купол церковный сияет опять
                В былинном селе моём – Муром.

                В.М. Муром


БЫЛИННИКИ РЕЧИСТЫЕ...

Село есть, быть может, но стало не быть.
Хоть в том я имею сомненье.
Должно, не являлось, имея забыть,
оно – то есть место именья.

Безродная рОдная матерь моя
(имею при этом стесняться),
как села в селе – не в силАх без копья
с насиженной местности сняться.

Земля моих предков – ну полный звездец!
В том смысле – поэтом звездата!
Здесь дед мой родился.
Здесь вырос отец.
Я тоже имелся. Когда-то.

А сад наш порубан. В бою... Но меня
лишь пни – накудахтаю курам
хочь с кумпола Божья,
хочь с как бы плетня
по месту имения Муром...