Говорят, нет в мире меньше птицы,
Чем колибри, что живет в цветах.
Говорят, души своей частицей
Невозможно одарить на взмах.
Говорят, что не бывают волки
Рыжими, как солнце иль огонь.
Говорят, что если хочешь в Польшу,
Визу не дадут и снимут бронь.
Я плюю на эти убеждения,
Мне они - как лепет дурака.
Я способен верить в то, что близко,
Близко по душе еретика.
Пусть казнят меня, бранят словами,
От которых стынет в сердце кровь.
Повторю все заново устами,
Языком слизнув твою любовь.
Я сольюсь с тобою, Тати, в танце,
Как шаман входя в безумный транс.
И тогда с тобой мы поиграем
Как "Агата Кристи" в декаданс.
А потом, когда закатит солнце,
Высвободив душу от оков,
Мы еще успеем наиграться
В игры бурых северных волков.
В танце
© Copyright: Андрей Сергеевич Ершов, 2010
Свидетельство о публикации №110081804318
Свидетельство о публикации №110081804318
Рецензии
