С улицы Тихой на рынок Кабацкий,
Я иду по кладбищу, по могиле братской.
Я иду по кладбищу чей то прах топчу.
Милостивый Боже!
Я душой кричу.
Что же люди русские, мы как дикари,
Ходим по погосту словно ухари?
Завтра может быть покой обрету я тут,
Так же будет чей то сын,
Мой топтать приют...
Погост
© Copyright: Саша Коханый, 2010
Свидетельство о публикации №110081801811
Свидетельство о публикации №110081801811
Рецензии