Субботник

Весна в разгаре.
И птичья трель.
На тротуаре
уже апрель.

Листву гнилую,
после Зимы
в лохань пустую
сгребаем мы…

Осенний, прелый,
трамбуя лист,
Какой-то смелый
танцует твист…

Сверкал когда-то
тот лист красой…
А тут…куда-то…
На перегной!
*


Рецензии