Не вяжутся строки, липнут мысли
Разбитым орнаментом, чей-то жизни
И на веревках из кожи повисли
Отстиранной совести белые листья.
Размыты ветрами, просушены солнцем
Они вдруг взлетают, почти невесомы.
Страницы подаренной памяти мысли.
Надежды, мечты. Все, что время не выжгло.
Не вяжутся строки, липнут мысли...
© Copyright: Последний По Счёту, 2010
Свидетельство о публикации №110081704341
Свидетельство о публикации №110081704341
Рецензии