Ветер в поле траву клонит
И в березах шелестит,
И меня за счастьем гонит,
Что, туманное, манит
Старый дом уж покосился,
Да порос травой порог,
А хозяин не явился,
Заплутал среди дорог
И опять бреду дорогой,
Чуть рождается рассвет,
По крутой, иль по отлогой...
Но в ногах-то правды нет...
Кружева дорог, сплетаясь
В неизбежность пыльных пут,
Вновь, с судьбой перекликаясь,
Все зовут меня, зовут
И бреду скитальцем странным
В чужедальней стороне,
Я за счастьем, столь желанным,
Что должно явиться мне
И вернусь домой, не знаю,
И найду ль я свой порог?
Но живу, не доживаю,
Заблудившись средь дорог...
Путник
© Copyright: Виктор Орлов 3, 2010
Свидетельство о публикации №110081703167
Свидетельство о публикации №110081703167
Рецензии
