Трава с утра унизана росой,
Туман скользит у края ближней рощи
Ночной покой с рассветной полосой
Теряет власть, покорный солнца мощи.
Свежо и блекло. Потускнел пейзаж,
Хотя раскрашено все в жёлто-красный,
Но это - лишь безжизненный мираж,
Последний вальс, печальный и бесстрастный.
Вот дирижер взмахнет и стихнет цвет,
И рухнут вдруг цветастые наряды.
Тогда краса лесов сойдет на нет,
Размажутся тона, уйдет досада,
На то, что летний кончился канкан,
Что жизнь звучит коротким монологом,
Что двери закрывает балаган,
Где не оставят даже под предлогом.
Вечерней сказкой грянет в ноябре
Метельный марш, хрустящий от снежинок,
Спеша сказать, что счастья нет в хандре,
Что нет средь нас, живущих без ошибок.
Ну, а пока на стынущих полях
Катает ветер мячики соломы.
Затишье в помыслах, покой в делах.
Звенят в тиши на пашнях полусонных
ЖУРНАЛ "СМЕНА": № 7 (июль 2019)
Трава с утра унизана росой
© Copyright: Игорь Молчанов, 2010
Свидетельство о публикации №110081702709
Свидетельство о публикации №110081702709
Рецензии