Погода среднего рода

Шестым чувством отражаюсь в простуженных лужах.
Пульсирующей точкой на темечке фиксирую взгляды прохожих.
Каждым шагом вбиваю в асфальт тех, кто больше не нужен
И встречаю фарфоровых кукол, на людей только ростом похожих.

Воздух гуще, чем жидкость, залитая кем-то в каждую клетку.
Через рот забивает горло, застревая где-то между ребрами.
Незнакомый человек в длинном плаще предлагает таблетку,
Но рецепты продления счастья давно мудрецами собраны.

Скоро город утонет в незавершенности нервных выпадов,
Каждой улицей захлебнется, выплевывая отработанные органы.
Заблудившись в лабиринте перекрестных ходов-выходов,
Не заметит, как тонкая кожа, краснея, окажется порвана.

Стен не видно, но как-то остро давит бардюрами...
Отпечаток чьей-то ступни на потолке - еще один выживший!
Рассыпая на сломанной лестнице пыль кракеллюрами,
Будет долго метаться, как из книги исчезнувших видов не вовремя вышедший!

Красно-синим пятном расплываясь по этой затхлой плесени,
Разъедаю яркими красками глаза фарфоровым чучелам.
Надышавшись вдоволь ртутно-латунными взвесями,
Медленно отступаю движением кошек прирученных.

А на утро - контрольный через подушку в голову,
Расплескав через край до кипения дошедшее месиво!
Бороздой позвоночника взлет-посадка разрезана поровну.
Если жить наизнанку спиной, то, возможно, получится весело...