Свои мифы

Тем, кто ценит тяжелое бремя
После дивного бала невзгод,
Принятых в виде распятого дыма
На пустынной улице грез.

Хочется внутренним зовом сказать:
«Берегите алчные взгляды свои,
В простые моменты сверканья
Отзеркалья наполненной ядом души!»

Убившийся взгляд при полете
Может никогда не открыться прохожим
Он просто может похож на убийцу,
При попытке стрелять прямо в нимб.

В собственных мифах застывший,
Похожий на счастье в безумье,
Пролетающий над головами
И недвижимый в плавучем вакууме.

Кинуть горстью книгу на стол,
Только можно посетовать лишь
О разбитом зрении мира
Через пустое окно.

Закулисье свое приоткрыв,
Помещая пространства в него,
Заполнив место под пеплом
Боль оставляя на утро.
Нутро чует лишний шаг впереди,
Тонкие ногти – шелест неподалеку.
Скрипящие ноги – раздор,
Между телом и койкой.

Что же теперь поменять,
На мысли больного рассудка?
Нет, сей вопрос не мог быть польщен.
Просто вокруг одна скука…