Д. Самойлов- Д. Быков

"ИЗ ИНТЕРНЕТА
Давид Самойлов

(к 90-летию со дня рождения)     СОРОКОВЫЕ  Сороковые, роковые,     Военные и фронтовые,     Где извещенья похоронные     И перестуки эшелонные.     Гудят накатанные рельсы.     Просторно. Холодно. Высоко.     И погорельцы, погорельцы     Кочуют с запада к востоку...     А это я на полустанке,     В своей замурзанной ушанке,     Где звездочка не уставная,     А вырезанная из банки.     Да, это я на белом свете,     Худой, веселый и задорный.     И у меня табак в кисете,     И у меня мундштук наборный.     И я с девчонкой балагурю,     И больше нужного хромаю.     И пайку надвое ломаю,     И все на свете понимаю.     Как это было! Как совпало --     Война, беда, мечта и юность!     И это все в меня запало     И лишь потом во мне очнулось!..     Сороковые, роковые,     Свинцовые, пороховые!..     Война гуляет по России,     А мы такие молодые!      Дмитрий БЫКОВ

 

ПАМЯТИ СОРОКОВЫХ

 

От автора.

В этом году отмечается не только

65-летие Победы, но и 90-летие

Давида Самойлова.

Думаю, прежде чем читать этот

скромный стих , читателю стоит

вспомнить «Сороковые, роковые»,

которым я не чаял подражать,

но попытался ответить из нашего времени

 

О нулевые, сырьевые,

 Начальные и буровые,

Где настроения погромные

 И соглашения газлромные.

Глазенки выцветшие цепки.

Протесты западные робки.

Горят надвинутые кепки.

 Дымят безвыходные пробки.

 

О нулевые, групповые,

Бездельные и деловые,

где джамааты современные

и демократы суверенные!

Прогнозы завтрашние кислы.

Загляды в завтра — страшноваты.

Зияют вымершие смыслы.

Бренчат присвоенные даты.

 

О нулевые, тыловые,

Бессильные и силовые,

Халявные, недодержавные,

Бесправные и православные/

Где правда стала хуже бреда.

 Где ничего не значит слово.

Где есть у всех одна победа

И, в общем, ничего другого.

Где с видом грозного занудства

Сосут пустеющее вымя,

 

И все клянутся, все клянутся

Сороковыми, роковыми.

Где в маске грозного юродства

Задолизатель и прогибщик

Всех непрогнувшихся берется

Судить от имени погибших.

Гуляет экспортная Раша,

Взлетает красная ракета —

Хотя война была не ваша,

Да и страна была не эта.

 

О нулевые, чуть живые,

Бесполые и половые,

Затраханные, бестолковые,

Малаховые, михалковые.

 

А это я на полустанке

Играю на своей шарманке.

 Кругом стоят остатки нации

И мне бросают ассигнации.

Да, это я, ничем не лучший,

С шарманкой, виснущей на вые,

И радуюсь, что выпал случай

 Пожить в минуты роковые.

 

Как это вышло, как совпало —

Тоска, трясина, тлен и глина,

 Где все пристойное пропало,

 А непристойное прогнило.'

О, нулевые, грабовые,

Безмолвные и хоровые.

И ни войны, и ни России.

А мы такие никакие!


P.S.-НА "КУКУЙ"- НЕ ОБРАЩАТЬ
     Внимания, к сожалению,
     не убирается при передаче
     интересного "чужого" материала.