Взгляд в небеса

Эмбрионы мечты, словно дети в песке,
безмятежно в пространстве друг с другом играют.
Будний день отражается в стразах стеклянных витрин.
Лак на туфлях, нагретый лучами от солнца,
как слой парафина на землю стекает.
Равнодушно шагаю вперед – сам себе господин.

В окнах разных домов, обезличенных глянцем,
глаза-жалюзи, вертикальные шоры.
Отголоском традиций звучит вдалеке перезвон.
И вокруг – бесконечным прибоем, молебном
дневным, постоянно слышны разговоры.
Исповедаться люди идут чередой на поклон.

Популярная мода креститься – забава
текущего быстрого века настала.
Страх давно позади, впереди – только благости ход.
И скользит в иномарке закрытой от глаз
посторонних, к церквушке уже подъезжая.
На работу настроенный дьякон, а может и поп.

Отработаны жесты, сценарий, услуга
оплачена мятой в кармане купюрой.
(Людям бога ведь тоже зарплата бывает нужна).
Пусть как прежде, сегодня к всевышнему
просьбы де-факто, как жаль, не бывает де-юро.
А позиция бога сейчас уж не так и важна.

Перекрестия щёпоть сменила давно
позабытый салют пионерский ладонный.
Барабанная дробь поперхнулась от дыма кадил.
И баржу под названьем «Союз» поменяла
не лодка, а ковчег торговый.
Вместо паруса в ней – троеперстья духовных ветрил.

Скоро выплывет он, лакированной сталью
сверкая средь звезд мирового парада.
Не затопит его леденящим, как правда, дождем.
Даже, статься быть может, коснется бортом
белизны бесконечных снегов Арарата.
Но всё кажется мне, что не всем путешествовать в нем.

Вереница машин после службы от церкви
святой, перламутром блестя, отъезжает.
Прислонились к душе, исповедались целой гурьбой.
Только вера на солнце, как слой парафина
нагретого, в землю тихонько стекает.
И старушка все также стоит возле церкви, с рукой.

Я не верю в тебя, и пускай мне простится
ремарка в твой адрес небесный, всевышний.
Я не верю в мечту, подкрепленную курсом рубля.
Сам себе господин, я иду мимо церкви святой,
не богатый духовно, не нищий.
Лучше – так, чем поклоны тебе, но без веры в тебя…

30.07.2010